pobre, tiene interior de algodón.

perfume a plástico, cerebro de algodón y corteza de suaves vuelos. quiebra la llave del agua y nos empuja al fin de los tiempos. busque por todos lados. el tiempo lo vió todo, pero sabe callar. mirada indecisa expresando lo que es todo pero no es nada. sin colores, solo un shok, impotente, dirigente, pero incrédulo de sus acciones aveces sumisas, aveces solo un divisor, de ambientes, y múltiplos, como la historia, retorcida, rebuscada, incontrolable. ojos que miran todo, pero se dejan tactar, en tiempo de verano, el sol le quema las pestañas, se derrite todo lo que amamos de el, sin pies ni cabeza, golpea fuerte desesperadamente, irritada, enferma, enamorada come papel, y se fuma las fotos. No le gusta que lo toquen, pero ella es comprensivo, con el algodón lavado, y tendido, creo que solo me gusta eso de ella, la tragedia que encuentra hasta en lo difícilmente logrado, obtenido, apreciado. pero aunque no lo quiera, en ella hay objetos, forrada en suntuosa vanidad da incapié, a solo aquella persona, que entienda que el solo espera que el reloj le dé una respuesta.

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